u. l'art du départ
(À Claude M. et Franck H.)
Voilà
C'est fini
Voilà
Comme une explosion Un verre qui se renverse Un mur rongé par le salpêtre Selon
L'art du départ a ses temps particuliers
La poésie n'est pas qu'Amour
Elle l'est aussi
Regard froid sur ce qui advient Écoute chaude sur ce qui aurait pu ou fût
J'aime l'instant Il entretient avec la vérité Comme un dialogue d'enfant.
Qu'est-ce qu'un enfant ? Un spécialiste de l'instant. Peu, importe.
Ce qui se joue ce sont des configurations
nouvelles.
L'enfant, dans l'homme, est au pluriel.
Chaque fois,
d'éléments.
Lupe
…
Publié le dimanche, juin 28 2009 par Surunfil
Commentaires
Tandis que les moutons se reconnaissent au poil dans la main de leurs maîtres, ce nuage broute les feuilles d'un arbre.
Comme ça on pense un peu à autre chose qu'à se faire vivre,
l'amitié en nuages,
l'amour en décapotable,
la vie qui mord parfois comme un brelan de guèpe.
Et le silence d'un héros endormi
au creux d'un chant d' étourneau..